Escrito em verde,

nos meus tropeços

rasuras em vermelho

pequenos espaços em branco

a serem preenchidos

Pontos em amarelo

traços em âmbar

Usei todas as tintas

Para falar de mim

sobrou o azul

Verde no azul

assim como na música

Um exercício de gramática

"Dizer não" é libertador

"Dizer" não é libertador

Liberto na medida do que se alcança

Prisioneiro na medida do que se deseja

Noites azul-marinho

Tocar em fios do tempo

Escrever sobre memorias inenarráveis

Sonhos estranhos em noites de vento e silêncio

Apenas escrever como se beijasse suavemente o rosto de alguém querido

E falar de sentimentos

E de coisas que acabam

E que começam

E renascem

E se descobrem

Tudo e mais um pouco

Nada e ninguém

A vida, porque se vive

A vida, por quem se vive

Decifrar o mistério em uma busca incessante

E novamente entregar-se a ele

Eu quero que tudo que eu escrevi um dia saia do meu peito

Um longo sopro dos quatro ventos cardeais

Não me digam quem eu sou porque eu não me importo

Que eu seja quem eu sou para cada um e que isso lhes dê o que querem de mim

Se quiserem algo também

Desconsiderei os pontos finais, mas me apoiei nas vírgulas

Há de se respirar um pouco, afinal

Sangue na cabeça, vento nos pés

Tudo me subiu 

em ondas rubras.

Como corre o sangue

ao se pendurar de cabeça pra baixo.

Tudo me voltou de súbito,

sem avisar, sem alarde.

Ocuparam-se os cômodos

assim como fazem os fantasmas.

Não foram pedidas palavras,

mas aqui estamos.

Só sentir em sucessão,

em conjunto, ininterruptamente.

Todos sem ordem,

sem preferência.

Não tem gosto de sofrimento.

Pseudo haicai

Pássaros na noite de inverno.

Pés na cabeça

e chão nas nuvens.

Duas verdades

Se me perguntassem hoje

se ainda te amo,

eu diria que não.

E seria verdade,

ainda que o contrário

seja verdadeiro também.

Existe uma impossibilidade de mim

que ama uma impossibilidade de alguém.
Na linha do tempo,

um segmento da reta que me compõe.

Uma sombra que antes foi forma concreta,

matéria sólida diante da luz.

Existe hoje esta versão de mim

que não ama versão qualquer de alguém.

Na linha do tempo,

um ponto final que continua se estendendo

de maneira indefinida.

Viver em contradição.

Viver é um ato de contradição.

Viver é morrer,

e morrer é ter vivido.

Amor pode ser, então,

amar alguém na impossibilidade,

amar alguém na inexistência.

Ser ao mesmo tempo

alguém que amou

e alguém que não ama.

É poder dizer

que não te amo

e ao mesmo tempo dizer

que eu te amo.

Um grande êxtase.

Uma grande miséria.

Sem título e inacabado

Poderia fazer daquelas partículas de luz

a mais sólida matéria.

Mais do que imagem,

mais do que um holograma.

Mas que matéria seria essa?

Ao final do turbilhão

qual rosto estaria ali?

Qual sorriso refletiria as luzes do poste?

Quais contornos teria 

o corpo iluminado na minha frente?

E como dançariam as sombras

e quais sons sairiam

da boca que toma forma nessa luz?

São tantas memórias.

Sons, cheiros, cores,

olhares, texturas,

palavras e nós,

vários "nós".

Configuração do Lamento

Levantar em meio ao sal

das águas do meu corpo.

Permanecer no escuro

para fugir do dia.

Afrouxar as válvulas do meu peito,

soltar os vapores do incêndio

que hora consome, hora sufoca

mas sempre queima.

Apagar os traços do meu rosto

e desenha-los novamente

por cima das marcas antigas.

Escrever estas palavras

e mergulhar no silêncio.

"Nunca mais", disse o corvo.

Eu nunca mais fui eu

Sinto como se buscasse o inexistente.

A falta muda de rosto,

mas nunca de si.

Um rosto é só uma máscara,

um disfarce temporário

para a falta que persegue.

Eu sou um colecionador de máscaras,

algumas eu arranco à força.

Outras são dadas a mim

como maldições da memória.

A falta mora na memória,

a memória mora na mente

e se alimenta do coração.

Orfeu também olhou para trás

Olho para dentro

e percebo que não encontro raiva,

não encontro ódio.

E tudo queima ainda assim.

Para que não se perca tudo

eu aprendi a me sacrificar no lugar.

Eu sempre posso começar de novo.

Eu sempre posso tentar outra vez.

Mas talvez eu seja como Orfeu,

que fez de tudo até o limite,

mas ainda inseguro olhou para trás.

Fez-se morto na sua perda

antes de morrer nas mãos das bacantes.

Eu estou a deriva nesse rio,

despedaçado novamente,

as partes de mim flutuam

sem se encostar.

Eu fecho meus olhos.

Eu sigo no rio,

sem poder voltar.

Temperança

Não há crença na culpa,

eu acredito no desencontro.

Dois caminhos que se tocam

e caminham juntos até onde podem.

O que nasceu e o que foi,

isso é verdadeiro.

Há beleza naquilo que existiu

dentro do tempo que lhe coube.

As suas mãos fechadas

que seguram pesos e faltas,

ilusões de culpa e controle.

Empreste-as para mim por um instante,

deixe que eu te ajude a abri-las.

Para que você solte também.

E que a liberdade te encontre

assim como a brisa toca seu rosto.

Sem pedir passagem,

sem intenção,

sem direção imposta.

Visão externa do que consome por dentro

É estranho estar trancado do lado de fora, mas saber que também tem uma parte de mim trancada dentro de você.